Del mismo modo que visité países nuevos con lenguas totalmente nuevas para mí, también volví a ese pedazo de Europa que ya había pisado antes y con cuya lengua había flirteado: Francia.

En el presente blog se relató como la nefasta elección de mi escuela en lo que a la profesora de francés se refiere truncó mi prometedor futuro —el presente actual— como francófono artificial y como la presencia de dos bretones en el laboratorio durante mi máster despertaron esa lengua de su letargo en mí.

Los dos días que pasé en París, intenté vivirlos sin recurrir a otra lengua que la autóctona. En realidad, fueron situaciones de manual barato: en el albergue, en el restaurante, en el transporte público… De hecho, juntado lo práctico a lo interesante, el libro que llevé conmigo para matar las horas de aeropuertos fue precisamente un manual barato de francés. Una novela no habría durado lo suficiente y no me apetecería releerla el mismo mes.

En la misma ciudad me expuse a contextos menos predecibles, pero manejables. En la biblioteca del Centro Pompidou invertí unas horas a ver canales de noticias y a leer cómics en francés. La prueba se puso más dura en la fiesta de disfraces que no era de disfraces, pues no es tan fácil seguir la conversación etilicofestiva de un grupo de amigos con música de fondo.

No obstante, siempre hay alguna alma caritativa y paciente que se toma su tiempo para vocalizar sin prisa temas más mundanos. Aunque siempre está el espontáneo que se acerca extasiado, «Yo hablo un poco de español», y vuelve a la suyo sin añadir nada más. Sí, eso es, sin lugar a dudas, solamente un poco.